El tiempo
TIEMPO
El tiempo huele a podrido
cuando pasa más de un mes
fuera de la memoria.
Suena a música de juguete lejano
que enfada a mis oídos.
El estómago ya no quiere nada,
está callado y guarda esperanzas
para el desayuno.
El tiempo, todo empañado,
viene como un niño viejo
todo vestidito con su polvo
y su puntilla rancia.
La luz ya está aquí abajo,
se ha comido el papel,
y reclama a mis ojos
que le devuelva un color.
El verde se engancha a la piedra,
y lame la madera
hasta hacerla desaparecer.
Silva.
No hueles a ti.
Canta
y te salvarás del cuerpo,
de su esclava manera
de engancharse a la vida.
1 comentario
Luis Hernández Marzo -